sexta-feira, 11 de outubro de 2019

the pretty cancerous human vanity


I do not like cars, neither airplanes. However, I like Formula 1 and missiles. Because I like when machines ceases to be engineering and become archetypes. A weakness in human nature translated into a solid -ultra-sophisticated- object.

I mean 1500 hp?

This is the cancerous human vanity in action and if you tell me it is not pretty I will tell you are lying.



quinta-feira, 29 de agosto de 2019

Se anáforas não fossem tão bregas.


Se a verdade fosse o que a gente quisesse que fosse.
Se a verdade fosse a melhor resposta de cada pergunta, ou o melhor dos pontos de vista de uma lista otimista.
Se a verdade fosse uma escolha.
Se nossas vontades ditassem o destino como gostam de repetir os idiotas na TV.
Se houvesse um Deus. Se houvesse um propósito qualquer.
Se a vida não fosse tão foda.

Eu invejo o idiota e a facilidade que ele tem de ter certeza.
Se me colocassem na frente um botão vermelho capaz de me transformar na pessoa mais idiota do mundo seria difícil conter o entusiasmo de apertá-lo sem quebrar.

domingo, 23 de junho de 2019

Manipuladores Crônicos


Não é engraçado que as pessoas que se sentem bem em fazer outras pessoas se sentirem mal normalmente carregam um tremendo medo de abandono? E que enquanto eles nem fazem questão de conter a compulsão de desmerecer os outros eles acabam abandonados?

Pois a sina do manipulador crônico é a mesma de qualquer lombriga bem sucedida: Morrer de fome.

sábado, 24 de novembro de 2018

... and I will raise her to the light.


Ana: The three letters poem.


it is the most feminine name ever
it begins with “A”
it ends with “a”
i can’t think of any better way to join them but a “n”
the result is this: Ana. (you can thrust me, I’m an engineer)

names with three letters are always the heaviest ones
if you include acronyms things get clearer: MIT, ITA, IRA

Ana, your name is the prettiest palindrome I have ever heard about

-&e-

ps.: wrote under effect of midazolam

quinta-feira, 22 de novembro de 2018

Efluente

A arte é um efluente do artista.
A poesia é um efluente do poeta.
Mesmo que ainda muito nutritiva é preciso fazer lembrar que ela não é muito mais do que um efluente.
Se um nunca produziu a própria arte é porque nunca precisou e, portanto, as sobras lhe bastarão.

sábado, 10 de novembro de 2018

Gildenlöw's chorus-less brick


This blog is meant to be something personal and all the content was supposed be my own stuff. However, reader can indeed find here references to thirty-part stuff.
It is because there are pieces of art currently out of my reach in vertical terms, if you know what a mean. Therefore, I cannot help posting them here. I agree with them in every single allegory… even to the ones I may never understand.
This one is from the Swedish band Pan of Salvation. Lyrics by Daniel Gildenlöw. He is the master of overly simple lyrics… and, come on… writing simple is something tricky as fuck… it is something for the masters. Stupid ones like me will always sound complicated.
Simplicity is the ultimate sophistication, said Da Vinci once.
And I can say it works from engineering design all the way to poetry.
Man, Daniel is good. I have to point his extraordinarily calibrated sense to use repetitive/recurrent statements and how well this works to pass on the compulsive nature of obsessive feelings and how, like some sort of pathological mantra, they monopolize our train of ideas.

Enjoy this chorus-less brick I believe to be among his masterpieces.

If you wait, lyrics by Daniel Gildenlöw

If you wait
If I could ask you to wait
I'd get back, somehow
To you

If I could ask you to wait
I'll bring myself
Home to you

I would walk on this road
Through mud, through grass, through dust, through rain
Whatever I find in my way
I'll power through
I'll power through
Home to you
If you wait
If I could ask you to wait
But I can't ask you to wait

Though it breaks me
Go
I must ask you to go
Go
I must ask you to go
Please go
(I must ask you to go)




terça-feira, 30 de outubro de 2018

and there's nothing freeing about that

"(...) without rules we quickly become slaves to our passions - and there's nothing freeing about that."

I've just copied this from the most recent Jordan Peterson's book. But this sentence in specific belongs to Norman Doidge, the forward writer.

This blog is all about it. Vain pain. Tameless obsessions. This is the me I am endeavoring to kill right now. Having no control sucks. There is nothing pretty about self destructive passions. Nothing pretty about living a Fenix eagle life style. I am tired of rising to the sun to then, enjoy the heat for a couple of instants until, out of the blue, things begin to collapse again. I feel life slipping trough my fingers like sand.

And as I cross these valleys in my sinusoidal mood the idea of death sounds so compelling. I have to tell you that whenever you have such intense mood swings like I do the idea of death just never leaves you. Even in my best days I kind of know sorrow will comeback and suicide will always be a option in the menu. I can no longer get blind by a current state of mind. Hope has become a much more complex feeling. Joy as well has become a much more complex feeling. I can feel at the same time enormous joy without feeling hope at all, and that is something I tought impossible.

How can one feel happiness even knowing depression is about to come at any moment? It can be tomorrow. It can be in five minutes or less. How can one not stop smiling even when suicide ideas accidentally pop into head. Well, that's why I consider it some sort of superpower... with questionable practical use, but still a superpower.

But I know it will still take a very long time for me to lose all my energy and win over these fantastic self-preservation reflexes hardwired in my brain. 

Maybe I am lucky enough to survive for a lifetime. To be honest I have no quantitative intuition about how long I will bare life. What I do know is that in one month or so I will be in hell for a couple of months. I can smell my mood collapsing and watching it before my eyes is just frustrating.

By the way... I don't think I get the idea of Eternal Return. Or maybe if I happen to get it I can manage to bare life... I have reasons to believe this idea has reversible cause and effect relation.

I am killing the poet who wrote this blog. Or at least I am going to beat him so much he won't dare to stand up in vain again. I am doing all in self defense. 

At least one of us will have to dye.

domingo, 23 de setembro de 2018

A pretty love story, to say the least (War Bride: "Japanese Bride in America" 1952 US Army; American Soldier Brings Wife Home from Japan)


I used to say science is pretty even though its job is insisting our idealizations are not free to go everywhere. It is unfortunate at constantly reminding us about the tyranny of laws of nature. Just like naivety science has the beauty of being faithful to a simple principle: Nature.
A love story does not need to be free under romantic premises. It can even enhance its beauty whenever under the tyranny of practicality: Real human beings in real life.
Truth can be prettier than anything else can if you dare to embrace it.
A pretty love story, to say the least.



quinta-feira, 20 de setembro de 2018

the hawk #1 (her green pair of arguments)


Why would I give you another chance?
Yeah, I know, you had only one. Not that much. You have a point.
But you wasted it! What about the rest of the world? The remaining single ladies.
Nearly four billion of them had zero choice given by me.
Oh, yeah, I do have a point as well, as you can see.

I have to say these green eyes of yours are such a persuasive pair of arguments.


-&e-

The -Premature- End

quinta-feira, 23 de agosto de 2018

the gipsy #2

She is a Law of Nature.
Perhaps Newton's Fourth Law.
The science equivalent to Nietzsche's Salomé.
Some sort of """Principia Zaratustra""".
Yeah, I agree, that's a terrible name.
But you have to agree that it does handle the fucking message.

So, you've been told.
You better be careful if you're willing to take bed a fundament of nature.
But, if you dare to, be sure to make her cum.

-&e-

The -Premature- End

the gipsy #1

Her beauty has the debilitating taste of a leg shot.
Yes, you will survive.
At least for long enough to contemplate her body as she passes by you.
No. Not from your knees.
From the floor.

-&e-

The -Premature- End

domingo, 12 de agosto de 2018

sp#4

If you are willing to write about a specific affair
Resist the urge to play a song that reminds you about another specific affair
Be vigilant to your playlist for accidents may happen
You don’t want two different bleeding wounds bleeding simultaneously
You don’t want to remember two different times, different places or smells
You don’t want to end up with a poem to not be proud of.

-&e-

The -Premature- End


quinta-feira, 9 de agosto de 2018

Sharp rambling about abstract lyrics writing


... there is this album called ‘The Art of Navigating by the Stars’, from ‘Sieges Even’, a German prog metal band.

I love it for what it makes me feel but I used to hate it for not been able to understand what they meant with their lyrics. They seemed to be nothing but random words.

That sucks because it brings to surface an old frustration with poetry. More exactly the hard times I had -and still have- trying to figure out what a certain analogy mean. Sometimes I felt tempted to believe they were just one of those traps when regular people want to sound sophisticated but end up just saying vague unusual words under the assumption that listeners will buy it without daring to dissect the phrases. Believe me when I say that poetry is especially annoying to deal with when you are an engineer willing to get into it and that would turn into a major catastrophe to realize that something supposed to be good poetry is nothing but a trap.

Only recently I found out something that sounded absurd at first glance just to reveal itself as genius a few seconds later into my train of thoughts: The fact that some musicians will write lyrics without something specific in mind. Yeah, they will listen to the melodies and write whatever come to their minds. This counterintuitive strategy allow music artists to create unique pieces of art. It is as if throwing accurate words or short phrases is a much more effective way to match the natural sensations attached to their meanings to the feelings brought by melody. Just like resonance amplifies oscillations when a given source and a given structure match their frequencies, sensations are enhanced when emotions sparked by the meanings in words match what melody insinuates.

That would be impossible (by ‘impossible’ I mean ‘very hard’) to articulate such effect under the tyranny of rhymes or, in worse cases, under the rules of a consistent meaningful monolog.

This is crazy, a little obvious too, but someone in position to judge me has to consider the child-like capabilities of engineer's brains to resolve art-related puzzles.

By the way, these German guys nailed it when they created The Art of Navigating by the Stars. The whole album is an abstract mess. A masterpiece of abstract lyrics writing, in my opinion.

That’s why, sometimes, I wish I was an artist. You know, people from tech fields have no idea feelings like catharsis exist and they have even less idea that such feelings are restricted to artists. As an engineer I am able to change people’s life in not more than homeopathic ways. People can’t even realize my work, whereas artists have the power to inebriate an entire crowd.

And this makes me feel jealous.

The -Premature- End

ps.: I just hope I didn’t get it wrong or this post would become a tragic anti-compliment to Sieges Even guys.

domingo, 5 de agosto de 2018

sp#3

i once met a man who, in a single life, have failed in both, love and war.

-&e-

The -Premature- End

sábado, 7 de julho de 2018

sp#2


Is all fair in love and war?
Well, I think it depends on how much you can love and how much you can hate.
At least we have no such things like Geneva Conventions in love.
Perhaps because restricting love would be the ultimate cruelty itself.

-&e-


The -Premature- End

quarta-feira, 4 de julho de 2018

sp#1


There is just one single thing I am sure in life: I love her.
I'm not even that sure I will happen to dye eventually.
Dying? Ceasing to be? What a weird idea, don’t you think?
I mean, look at me, I’m so alive.
… I mean… look at her…
She’s is so pretty.

-&e-

The -Premature- End

terça-feira, 26 de maio de 2015

Prólogo

Em uma garagem comum, estava ele, carregando mais malas do que confortavelmente poderia. Acabara de chegar de uma longa viagem. Uma enorme e entediante viagem, tal como todas desse tipo são. Estar em um carro por dezenas de horas poderia enlouquecer um fraco, mas, como ele mesmo costumava brincar, “não se podem queimar cinzas” e, por isso, perder a sanidade parecia não o intimidar.

Naquele dia ele estaria completamente satisfeito apenas em chegar até a porta, entrar na casa e ir para seu quarto. E, sim, era assim que tradicionalmente a lógica procederia, e ele não tinha motivos para duvidar da previsibilidade da lógica: O sol nascia todos os dias e parecia estúpido até mesmo imaginar uma manhã em que ele se esqueceria de surgir.
_________________________

I – centelha

Se ainda não leu, volte para a primeira parte :) 
_________________________

“Por definição o acaso é incapaz de ser previsto. É daí, somente daí, que vem tudo o que ele causa.”

“Manipular a velocidade torna um presente o meio perfeito para paralisar uma alma temporariamente.”

“Mãos são perfeitas para segurar pessoas que você deseja há muito tão logo elas estejam perto o suficiente.”

“... querer tanto quanto um pavio existe para queimar.”

§

Já na sala de visita, o primeiro lugar em que se pisava ao entrar na casa, ele varreu o sítio com um olhar despretensioso. Da perspectiva de um animal comum foi apenas uma reação evolutiva; uma maneira de certificar que naquela sala não havia coisa alguma que pudesse ameaçá-lo, matá-lo ou interessá-lo. Naquele dia a evolução fez certo em alertar: havia na sala algo que poderia assumir qualquer uma destas três possibilidades e em qualquer combinação.

Em câmera lenta talvez fosse possível perceber pelo olhar dele o instante em que o susto desmontou sua percepção do mundo. Congelado como uma vítima, ele esqueceu qualquer instinto de segurança ao perceber, tão subitamente quanto as leis da natureza permitiriam que, finalmente, lá estava Ela, de pé, no lado mais oposto da sala.

_Isso é algum tipo de...?! – Enquanto se dirigia em silêncio ao seu próprio senso de lógica ele falhou em digerir o cenário.

A visão no fim da sala, causadora da interrogação mal sucedida, era a de uma garota jovem, baixa, de cabelos pretos, amável e frágil. Alguém que ele amava mais do que jamais amou mesmo a si mesmo – definição corrente de amor entre os poetas. Alguém que ele conhecia bem, desde longo tempo, desde que suas expectativas começaram a se aglomerar num círculo maníaco tão autoconsciente quanto auto-alimentado – definição corrente de paixão entre os poetas.

Para ele não fazer nada não era uma opção. E aquilo tinha que – precisava – ser imediato e, por isso, foi. Naquele dia pareceu não haver nada grande, forte ou persuasivo o suficiente ao ponto de convencer alguém de que algo pudesse impedir aquele homem de alcançar o outro lado da sala. Até mesmo uma colina inspirava não mais do que atrasá-lo.

Em justa resposta, ela permaneceu imóvel – uma estátua morna. Cada passo dele os colocava em uma proximidade inédita. E em algum lugar em torno do contato imediato, ele ergueu as mãos na direção do rosto dela. Ele definitivamente a queria.

Face: Dedos abertos apertando da nuca às maças do rosto.

Beijo: O fim perfeito.
_________________________

Voltar para a primeira parte <<<

II – calor

Se ainda não leu, volte para a primeira parte :) 
_________________________

“Pressionar é um suspiro inconsciente do medo de perder.”

“A sensatez é tão perigosa quanto irritante, porque é tão boa em inverter papéis quanto é arrogante. A natureza humana tem instinto de evitá-la. Confronte um apaixonado e sensatez e verá a figura da confusão de uma criança segurando pedaços de carvão aos pés de uma árvore de natal.”

“Diferentemente da lógica, obsessões se alimentam de convicções sem reputação. Mentiras criadas e acreditadas por que convém. Obsessões estão sempre distraídas demais para perceber.”

§

Se algo chamava atenção de longe, era o modo como as mãos dele seguravam o rosto dela. Assistir àquilo era o mesmo que testemunhar a figura da própria realidade, mas bêbada e tentando fingir estar bem. Quem, de alguma forma, pudesse ter acompanhado o casamento entre as peles desde seu início – como os gestos se sucederam – teria reconsiderado a própria sanidade sem capricho algum. Naquele ponto nem ao menos a própria situação se incomodava em fazer público que já não garantia qualquer apreço à lógica, por isso, não haveria sentido em espanto algum quando fumaça branca começasse a escapar por entre os dedos que abraçavam a carne do rosto. Ainda tímida, mas o suficiente para se enxergar, havia fumaça; aumentando e espalhando tal como se seguisse o curso de alguma sensação comum aos dois.

Até então a situação parecia ainda não haver se posicionado sobre ser uma oportunidade ou uma armadilha. Um pouco de piedade nesta decisão seria justa; ele não era muito mais do que uma vítima mortalmente contaminada por todas as enfermidades de poetas conhecidas.
_________________________

Voltar para a primeira parte <<<

III – pólvoras e pavios

Se ainda não leu, volte para a primeira parte :) 
_________________________

“A Pólvora existe para se transformar totalmente em fumaça quando queimada, isso já sugere seu poder de matar pessoas de centenas de jeitos diferentes, assim como o de sumir subitamente como forma de insinuar o máximo possível de indiferença.”

“A pólvora negra o tipo mais antigo delas: um sal especial, carvão, enxofre – a história diz que provavelmente foi inventada por acidente, enquanto magos misturavam pós com significados especialmente terríveis durante rituais místicos. Só mais tarde descobriram, num uso secundário, que ela podia empurrar projéteis para fora de tubos de metal... Nem ao menos um marco na história. Ela só acabara de ganhar uma nova utilidade tão entediante quanto um punhado de nada.”

“Pólvora negra, na definição do prefixo, se torna em fumaça quando queimada, mas, particularmente, em uma quantidade injusta de uma fumaça tão branca quanto densa. Um punhado a queimar em uma sala pequena é o suficiente para que uma pessoa comum, durante o tempo que resistir à atmosfera intoxicante, não consiga identificar móvel algum que ali estiver. Ela é a versão sádica das pólvoras.“

“O pavio é como pólvora na forma de cordão. Serve para transportar fogo de um lado para o outro. Sua especialidade não é exatamente matar e é certo que ele nunca conseguiria lidar indiferentemente com a ideia de fazê-lo diretamente. Ele não foi exatamente educado para isso... É frequentemente descrito como um homicida culposo de crimes perfeitos.”

“’Você não pode parar a pólvora de queimar, apesar de poder cessar um pavio, bastando apenas cortá-lo no ponto certo.’ Nunca ficou suficientemente claro o que estas aspas querem dizer. Parecem sugerir temperamentos, mas falham em alertar os desavisados quanto ao que um pavio pode fazer caso não o impeçam, pois não há distinção prática entre um pavio curto e grosso e um punhado de pólvora.“

_________________________

Voltar para a primeira parte <<<

IV – ignição

Se ainda não leu, volte para a primeira parte :) 
_________________________

 “O fogo se empenha em eliminar com maestria e covardia o que lhe é ordenado.”

“Pólvora não existe para espalhar o amor. Ela existe para levar um dos amantes e livrar o outro. A pólvora sabe que apenas pessoas vivas podem a sofrer.”

§

E do calor e da fumaça tímida vinda do amor e do toque entre suas diferenças, um curto flash prateado ecoou na sala, como uma fotografia, eternizando aquelas sensações na parte de dentro das pálpebras dos dois. Dentre todos os outros, aquele instante foi o que mais mereceu ser chamado de início.

Amável e suavemente, a partir do segundo exatamente após o flash vindo da mão direita dele, seu corpo tornaria em um grande pavio vivo, pois acabava de começar algo impossível de se parar: Fogo determinado.

E o fogo fez seu trabalho, flamejando num brilho instável, ofuscado e dispersado pela própria fumaça. Cada única coisa na pobre sala de visitas respondia ao massivo calor da queima: sofás, paredes, janelas; que muito embora inanimados, se incomodavam com o brilho, ao serem forçados pela inércia a assistir um espantalho ambulante, impregnado em pólvora por entre cada folha de palha que dava forma à sua falsa silhueta humana, brilhar forte como não diferente de pólvora negra a queimar.

Subindo pelo braço e gradualmente o envolvendo, ele estava à mercê da chama que se ocupava apenas em decidir para onde seguir. Ao arder, nem ao menos sobravam cinzas. Como sua esperança, ele evaporava de maneira irreversível, e cada grão de pólvora tinha em mente garantir o cumprimento desse detalhe.
_________________________

Voltar para a primeira parte <<<

V – vida

Se ainda não leu, volte para a primeira parte :) 
_________________________

Era impressionante como em momento algum ele inspirou agonia. Nem a magnitude da situação, nem o fato de ele ser o protagonista pareciam inquietá-lo. Era apenas frustração silenciosa.

Aquela hostilidade lhe era inédita. Ao invés, a vida sempre pareceu preferir lhe dar sucessivas chances, muitas vezes para uma mesma situação, envolvendo os mesmos personagens. A vida até parecia manipular a piedade alheia para privilegiá-lo. Mas manipular piedade pode significar justamente não ter piedade ou senso de justiça algum. Por isso, há motivos para acreditar que a vida foi um tanto sadista e que, na verdade, apreciava assisti-lo incapaz de lidar com as próprias vontades na medida em que elas tornavam em medos mais rápido do que ele conseguia reverter. Ciclicamente, vez após vez, a cada nova oportunidade.

Se fosse o caso, um fim precisaria ser providenciado na rigorosa definição da palavra, pois desde muito se sabia que, pare ele, o fim era frequentemente encarado e tratado como uma pausa simples. Eventualmente, pará-lo requereria muita energia.
_________________________

Voltar para a primeira parte <<<

VI – o “fim”

Se ainda não leu, volte para a primeira parte :) 
_________________________

“Aquela foi a menor distância entre piedade e vingança jamais presenciada.”

§

Ironicamente, mesmo ainda não totalmente claro sobre quem dirigiu aquela tragédia, parece ter sido intencional deixar que os olhos dele finalmente queimassem um pouco mais tarde do que a lógica da geometria explicaria. Pois, talvez assim, ele tivesse alguns poucos segundos a mais para assisti-la sumir na fumaça branca, e ter a oportunidade de respirar a si mesmo, na ocasião, se dispersando pela casa.

Também não ficou claro exatamente em que momento ele perdeu a consciência, ou mesmo se ele a perdeu. A tragédia toda durou menos de uma dezena de segundos. Dele, nada visível aos olhos restou, quanto ao invisível, talvez a esperança e a vontade, impregnadas nas paredes e móveis, recusando deixar aquela casa.

Por volta do último momento ainda capaz, se ouviu três exclamações; numa sequência serena; asfixiado e cegado; indignado com o fim; gritando e chorando fumaça:

_Onde você está? Onde você está? Eu não consigo te ver!

§

Inspirado na passagem de Romeu e Julieta:

Essas alegrias violentas têm fins violentos.
E falecem no triunfo.
 Como fogo e pólvora que, num beijo, se consomem.


_________________________


Voltar para a parte anterior <<<
Voltar para a primeira parte <<<

Tema

“Para ser honesto eu não sei o que estou procurando – quem ser. Sentado aqui com uma vez antes, semanas atrás, apenas esperando por uma batida naquela porta. E eu abandonei tudo o que eu pensava ser eu para ter certeza se foi você ou eu mesmo quem me fez sentir tão livre e real. Mas quando nos beijamos eu não sei... Eu simplesmente não sei. Porque deixa um gosto de vazio e eu penso “E se eu estiver apenas deprimido?” Cego. Apenas buscando descanso da minha própria mente aqui em Budapeste. Confundindo entusiasmo com a alegria de ser abençoado com o êxtase do auto escape enquanto nos beijamos. E misturando a mim desestressado com você despida e o gosto de ser verdade com o gosto fresco de eu e você enquanto nos tocamos? Eu não sei. Mas eu vi muito de mim em você; o eu de quem eu sentia falta; o ‘jovem e livre’ em você. Mas ainda não significa nada; pode não significar nada sobre eu precisar de você. Mas eu acho que a gente teve que se encontrar, que ficar perto... e ainda, querida, além desta cama e daquela porta, pra ser honesto, eu temo... eu simplesmente não sei.”

---

_Foi você quem escreveu isso? – Perguntou Grylls, o urso de pelúcia.

_Não, Urso. Não escrevi. Foi Daniel Gildenlöw quem escreveu.

_Você vai dizer isso para aquela garota?

_Não.

_Por quê?

_Porque é errado, Urso.

_Hm. Não deveria ser errado.

_Urso, você sabe como eles chamam aos que conhecem bastante sobre amor? Poetas. Ateus são os que conhecem muito sobre Deus. O ponto é que entender o amor – ou matá-lo – não dá a ninguém razão para odiar o que ele costumava ser. Enquanto conhecer Deus muito bem é o único caminho por onde alguém pode encontrar um motivo legítimo para odiá-lo. O poeta sente saudades de suas crenças antigas exatamente como ele sentiria de um bom amigo que partiu... É por isso que poetas escrevem com tanta angústia: eles estão em luto. Guarde isso como segredo, Urso: o amor romântico verdadeiro é sujo... poemas são flechas que saem pela culatra.

§

A inspiração deste texto nunca o leu… Certamente nunca lerá.

Maio de 2015

Theme

“To be honest I don't know what I'm looking for - who to be. Sitting here as once before, weeks ago, just waiting for a knock on that door. And I have left all I thought was me to find out, to make sure if it was you or me that made me feel so free and real. But when we kiss I don't know… I just don't know. 'Cause it leaves a taste of emptiness and I think “What if I'm simply depressed?” Blind. Just finding rest from my mind here in Budapest? Confusing zest with the joy of being blessed with the bliss of self-escape as we kiss? And mixing my being unstressed with your being undressed and the taste of being true with the fresh taste of me and you as we touch? I don't know. But I saw so much of me in you; the me I've missed; the ‘young and free’ in you. But still that doesn't mean a thing; may not mean anything about me needing you. But I guess we had to meet, to be near, to make sure… And still, my dear, beyond this bed and that door, to be honest, I fear… I just don't know.”

---

_Did you write this? – Asked Grylls, the stuffed Bear.

_No, Bear, I didn`t. Daniel Gildenlöw did.

_Will you say this to that girl?

_No.

_Why?

_Coz it`s wrong, Bear.

_Hm. It was not supposed to be wrong. – He doesn`t even human.

_Bear, you know what they call the ones who know a lot about love? Poets. Atheists are the ones who know a lot about God. The point is that understanding love – or killing it – gives one no reason to hate whatever it used to be. Whereas knowing God pretty well is the only way one can ever find a legitimate reason hate him. A poet misses his past beliefs just like he would miss a good friend who passed away… That`s why poets write with deep sorrow: they are mourning. Keep it a secret, Bear: actual romantic love is muddy... poems are backfiring arrows.

§

The inspiration for this text has never read it before... She probably never will.

May, 2015

quinta-feira, 21 de maio de 2015

Supernova (en)

One day we, me and you, were nothing but the simplest thing in universe spread among the vastness nothing.

Mutual attraction brought us, a piece of all, together. And the heat of proximity, absent individually, allowed us to burn.

Somehow near one of the ends of forever, we exploded. We changed.

Even for a few instants we changed so many times that we were literally everything. And that was the sunniest event of the universe. A huge explosive shine lighting the nothing as if there was something truly important admiring it from everywhere.

So you’ve been somehow here since forever: From ‘nothing’ to ‘almost nothing’, then ‘many things’ and, now, ‘you’.

I like to think that maybe some of you were in the eyes of the first animal who ever succeed flying; or the claws of a mother lioness saving her son. Maybe some of the rabbit who had to willingly jump into fire to feed the pilgrim. A tree or a flower. Perhaps a fruit or, lucky, a seed. Rain!

It’s funny. It’s kind of an inconsistent sarcasm: from the brightest event of the entire universe, able to even blind a God, it seems that the only sparks which still care to revisit this ancient story are the red flames from those candles reflected in your big black eyes. As if two glowing stars, watched from far, abandoned to their own fates.

§

The inspiration for this text has never read it before... She probably never will.

Supernova (pt)

Um dia, eu e você, éramos nada além da coisa mais simples do universo espalhada pela vastidão do nada.

Atração mútua colou a nós, um pedaço de tudo, juntos. E o calor da proximidade, ausente individualmente, nos permitiu queimar.

Em algum momento perto de um dos fins do sempre, nós explodimos. Nós mudamos.

Mesmo que por poucos instantes mudamos tantas vezes que nós fomos, literalmente, tudo. E aquele foi o evento mais vivo do universo. Uma gigantesca explosão brilhante iluminando todo o nada com se realmente houvesse alguma coisa muito importante admirando a cena a partir de todos os lugares.

Bem, você esteve aqui desde sempre: Do ‘nada’ para ‘quase nada’, então ‘muitas coisas’ e, agora, ‘você’.

Eu gosto de pensar que talvez um pouco de você estivesse nos olhos do primeiro animal a conseguir voar; ou nas garras de uma mãe leoa protegendo seu filho. Talvez um pouco do coelho que precisou voluntariamente saltar no fogo para alimentar o peregrino. Uma árvore ou uma flor. Talvez uma fruta ou, por sorte, uma semente. Chuva!

É engraçado. Soa um tanto como um sarcasmo inconsistente: da explosão mais brilhante do universo, capaz até mesmo de cegar um Deus, as únicas fagulhas que ainda parecem se importar em reviver essa história antiga são as chamas vermelhas daquelas velas refletidas nos seus grandes olhos pretos. Como duas estrelas rubras, vistas de longe, abandonadas às suas próprias sortes.

§

A inspiração deste texto nunca o leu… Certamente nunca lerá.

Maio de 2015

sexta-feira, 17 de abril de 2015

Wild Fish


People closer to me use to say I have the emotionally detached spirit of wild horse. I am always willing to go. It never seems like I would abandon myself to the control of any force indefinitely. I am always like moving to a prettier meadow, a shelter land, and at no time likely to stay within the range of the uncomfortable.

By definition it is different from escaping. Once, as he leaves, the horse never seems wroth. His face is weakly eloquent, so, whenever runs away he looks nothing but unaffected. Not even relieved. He only immediately runs freely towards a better place. He would never employ time trying to get used with a specific situation. He still has the whole world to try, and even having no sense of death – or, end – he is not striving to avoid the picture of an eternal life of escaping. He just promptly gallops to a better paradise, with clearer lakes and fresher grass. The wind in his mane is the only evidence of whatever he is possible feeling.

… But the fish idea is additionally interesting.

By the way, have you ever heard of Astrid van der Veen?

She is a lovely young Dutch singer with and angel-like voice. Astrid is my favorite female voice ever and one of the tree people who I believe write lyrics worth reading. She turns voice from an ordinary musical instrument into a stream of practical and unhypocritical philosophy for a life.

She has a certain song named No Sand. Despite the gloomy lyrics and melody, No Sand is touching, deep and real. It was written during a bad period of her life, together with the remaining songs of Seamless Borderline – the album. Among all lyrics, it is the one which stronger suggest her will to overcome that unhappy stage – just as she did, by the way.

In this song she refers to “the free” as a wild fish. The entire song revolves the fish idea and the most important tools to keep him free: his fins. Those are the ones he needs to defend from whoever attempts to hit him.

And whenever I think of a wild fish – living thousands of kilometers away from the mainland, free to go anywhere bellow the mirror-like ocean surface, slippy and slipping through the water as if softly flying in the air – I realize that this is the freest thing I could ever imagine. The fish doesn`t give a shit to the world. And he does not even appear impressed with this condition. He is unaffected, because he is simply unable to ever think of been captive. He does not even know what a cage is.

To be honest I do agree with – I am also proud of – the wild horse stereotype, but I still have a couple of more years to become a fish, I think. Despite fish and horse are clearly similar when metaphorically described, the “flying in water” idea kind of feels way shelter than the hoof hitting the grass.

In fact the small victories along the way have been giving me more pride than the final achievement will possible give but, by the end, I just want to be a man walking by street and appear to whoever glance me as if I have been forever swimming free like a wild fish in the sea.

--

April, 2015

#

“(…) So swim away from the land and no sand. Just be a wild fish till the end. And throw out the lies, the but`s and denies, and never, never pretend.” - Astrid van der Veen

segunda-feira, 5 de março de 2012

Paixões


De certo que as paixões mais intensas são aquelas alimentadas por longos tempos. E não amores expressos a primeira vista. É quando se é obcecado por alguém com toda a alma, mesmo que em segredo, por meses ou anos a fio, porque no dia que isso tudo vier a cabo, até as Super-novas serão ofuscadas.

§

A inspiração deste texto nunca o leu... Certamente nunca lerá.

Março de - 2012

domingo, 4 de dezembro de 2011

Alegria violenta

Cruzei a garagem com uma mala pesada na mão esquerda. Meu pai vinha logo atrás com mais algumas sacolas. Propositalmente, deixei o braço direito livre para cumprimentar os que estivessem pelo caminho. Estalei os dedos para um cachorro branco e pequeno que eu nunca havia visto. Ele tinha uma única e charmosa mancha preta que, generosamente, contornava o olho esquerdo. O bichinho atendeu simpaticamente ao meu convite e bateu com as patas dianteiras no meu joelho enquanto abanava o rabo.

 Continuei a caminhar até chegar próximo a porta de madeira. Esperei encontrar na sala quem sempre costumava. Minha tia estava por lá, com um sorriso default. Eu a cumprimentei com um semi-abraço com meu braço direito, especialmente livre para essa finalidade. Seguindo, uma troca de perguntas padrões, respostas padrões, e eu me convidei a entrar.

Era uma sala de visitas: Uma mesa de centro de madeira com apoio de vidro e dois sofás brancos dispostos num vértice comum, a minha esquerda. Esse cômodo intermediava o acesso à sala de jantar, e sua bem trabalhada mesa de madeira, e a sala de almoço, com uma mesa pequena, comum, dessas que não despertam tanta curiosidade. As paredes de toda a casa eram brancas com grandes janelas de madeira rubra. O acabamento e mobilha eram de muito bom gosto e bem distantes da realidade do meu minúsculo apartamento. 

Tudo fluía num conformado cinza, até que, sem aviso, deixou de ser.

Ao cruzar o perímetro do recinto, eu a vi.

Meu coração se golpeou no que, para mim, foi um único pulso intenso que o encheu de sangue como um soco no peito. Olhamo-nos tão veementemente que penso que se algum desavisado cruzasse a linha que conectava nossos olhos, ele seria, desavisadamente, fatiado.

Foi uma troca tão curta quanto intensa.

E, então, eu pude ver, a poucos passos de distância, os olhos brilhantes e a beleza que amigo nenhum explicaria, mesmo sob a pena de uma dose de Blue Label. Os cabelos castanhos que se deleitavam sobre si mesmos e sobre os ombros. O contorno do corpo era morno e chamava por minhas mãos.

Senti vontade de perdoar todos os meus inimigos.

“A passos firmes, cruzei a sala na direção da pequena moça. Os pés, solidamente, golpeavam o chão, decididos a alcançar o que estivesse no final da reta. E respirava. Durante o curto percurso, as mãos se ergueram num movimento suave e preciso na direção do rosto de Ana.

E eu a beijei, profundamente, como se pudesse ouvir o som da água cavitar de sua pele. As pontas das unhas atritavam sobre a pele ‘branca como neve que cai’.

... E tudo fluía num excitante vermelho, quando, sem aviso, deixou de ser.

Ao olhá-la nos olhos o conto desandou a ruir. Sua imagem se tornara translucida. Pude ver os contornos do carpete por através de seu corpo. Pelo tato de minhas mãos, senti como se ela estivesse, gradativamente, se misturando ao ar.

E o coração de Ana ardia numa hipnotizante chama vermelha que o envolvia com uma manta de algodão. Um brilho forte que o destacava da lívida projeção de seu corpo... Levantei minha mão direita e, timidamente, o toquei...

 A vontade da chama, num estalo, inflamou a ponta de meu médio e passou a consumi-lo indiferentemente, como se não estivesse sendo observada. Ao chiado perturbador de pólvora a queimar, uma fumaça incandescente se espalhava, convidando a arder outras partes de mim.

Em choque, me afastei de Ana, ao ver meus dedos, um a um, e, seguidamente, minha mão, tonarem em fumaça como um enorme pavio. Tão rápido quanto uma única inspiração, a frente de chama já avançava por meu pulso e antebraço, num estágio que se portou como um marco dessa tragédia, onde, ainda mais rapidamente, parte por parte, todo meu corpo se sujeitava a queimar.

A chama percorria minha pele como soldados nas areias da Normandia, deixando um inferno para trás. Tomei uma expressão impotente, indignada, que brilhava num intenso e oscilante tom de prata, enquanto a fumaça branca tomava conta do recinto, do teto ao chão e por todos os lados.

A nuvem migrava para outras partes da casa pelos vãos das portas. A capa que cobria o sofá se enrugava sob o intenso calor. Todo o chão ficara salpicado por milhares de pontos pretos onde as fagulhas de pólvora, ainda a arder, se depositavam. A atmosfera era asfixiante e fazia ferver a garganta. Meus pés deixavam pegadas pretas enquanto eu agonizava. Meu corpo se despedaçava e desmoronava sobre a própria estrutura, como uma árvore incendiada por mil sóis.

Em poucos segundos, um coração solitário, envolto por fogo vermelho cintilante, perdido em meio à sufocante fumaça branca, foi tudo o que restou daquele encontro.

E eu desapareci no ar, sem deixar cinzas, como jaz minha esperança.”

“Essas alegrias violentas têm fins violentos. E falecem no
triunfo, como fogo e pólvora, que num beijo se consomem.”
W. S.
 
§

A inspiração deste texto nunca o leu... Certamente nunca lerá.

Outubro e novembro de 2011       

sábado, 15 de outubro de 2011

Sim

Esse texto deveria ser a introdução de um conto inteiro. Eu cheguei a estruturar o restante da história, mas me faltou inspiração. No entanto estou certo que algum dia o concluirei.



§

Sim

_Na alegria e na tristeza...
_Na saúde e na doença...
_Até que a morte os separe.

§

As pessoas vão à cerimônias de casamento certas de que verão e ouvirão o que sempre viram e ouviram, tal como estão certas de que o sol nascerá amanhã, porque ele tem nascido desde o dia em que se entendem por gente. Tornou-se um evento sem sentido, onde não são feitas perguntas responsáveis ao casal, mas sim, onde textos ensaiados são repetidos pela última vez. 

A religião em si não teve sentido nem se quer durante sua concepção. Ela foi criada para educar os ignorantes, açoitando-os com pânico de demônios e sofrimento infinito. Por isso, nunca entendi a razão das belas parábolas por trás dos livros religiosos, uma vez que o medo que estes mesmos registros causavam, a princípio, era muito maior do que qualquer amor ou remorso que pudesse se despertar no coração daqueles indivíduos. Broncos que, sem questionar, aceitaram seu papel no universo e vivem pressionados pelo paradoxo de um ser que deveria ser a definição do amor, mas que não tem receio de punir desproporcionalmente um de seus filhos.

Deus foi adaptado para a realidade atual, até o ponto onde a ciência fez ruir a idéia desse ser. Mas mesmo depois de se ver livre das pragas e demônios, a humanidade não foi capaz de garimpar o significado dos textos religiosos. E a religião, de uma vez por todas, mostrou-se incapaz de realizar a única coisa para a qual dizem ter sido criada: Dar uma razão para que as pessoas sejam boas, façam coisas boas e se sintam bem por se manterem assim.

Mas o que esperar de indivíduos que nem ao menos são capazes de entender o significado de um sim?
 
§

A inspiração deste texto nunca o leu... Certamente nunca lerá.

Maio e Junho de 2011